Roma bagnata.
Un gennaio che ti entra nelle scarpe e resta lì, anche quando torni a casa. I sampietrini riflettono luci stanche. Via Condotti tiene le vetrine basse, una luce educata, senza voglia di farsi guardare.
Valentino Garavani è morto oggi.
Novantatré anni. Una vita lunga e diritta, tutta passata a cercare una forma che reggesse il tempo.
Voghera all’inizio. Poi Milano. Poi Parigi. A diciassette anni vai dove impari a stare zitto e a guardare. Mani che cuciono. Testa bassa. Orli rifatti finché smettono di disturbare gli occhi. Le cose che restano non nascono di fretta.
Roma, poi. Sempre Roma.
Nel 1960 apre in via Condotti. Un’altra città, altri corpi, un’altra idea di eleganza. Aveva già scelto il suo segno. Il rosso. Una scelta che non aveva bisogno di spiegazioni.
Quel rosso stava addosso.
Lo mettevi e capivi se funzionava. Fine.
Lui lavorava così. Tempi lunghi. Stoffe che pesavano. Mani vere. Un abito poteva vivere una sera...
Sono andato dai carabinieri per chiedere un’informazione.
Niente di deciso, nessuna querela da presentare. Solo capire come muovermi.
A un certo punto mi chiedono il nome...
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